6to. Campeonato de Baile de Tango Metropolitano

Fotos de Verónica Chiappe (Taller de Fotografía)

Taller de Cuento

ESOS QUE ANDAN JUSTO AHÍ


Me desperté, como quien sale de un mal sueño, en la cama de una clínica, o por lo menos eso fue lo que me dijeron. El informe del médico, escueto, directo, decía que la bala había atravesado el tórax y se había alojado a milímetros del corazón, que la sacaron y que ya estaba dado de alta.
__ ¿Estoy curado? __ pregunté.
__ Se puede ir __ me dijo.
__ ¿Y el agujero?
__ Se va a reconstituir.
¿A qué se refería con “se va a reconstituir”? ¿El agujero se iba a reconstituir? ¿yo me iba a reconstituir?
__ Negra, sacame de este lugar de mierda.
__ Quedate tranquilo, Jorge. El médico dijo…
__ ¿Qué dijo el médico? No dijo nada. “Se puede ir” me dijo.
Acostado y con demasiado tiempo para pensar, el primer día dormitaba de a ratos. Miles de ojos se turnaban para espiar por el agujero. Alguno aventuraba un dedo, sabían que si hacían un poco de fuerza podrían entrar.
¡Hijos de puta! Gritaba.
__ Jorge, ¿qué pasa? __ la negra corriendo.
__ Nada, Negra, nada.
¿Nada? Siempre fueron iguales, asechando en las sombras ¡Mal paridos! Nunca me quebré, pero ahora tienen por donde entrarme: un puto agujero a milímetros del corazón.
Tantos años de lucha y que ahora se te puedan meter en los sueños, donde es imposible pelearles.
No quise volver a dormir, hacía fuerza.
__ Negra, traeme café.
__ No, Jorge, no te quiero ver así, ¿eh? El médico dijo que con el tiempo…
__ ¡Van a entrarme, Negra, ¿no te das cuenta?!
Resistí.
A la mañana siguiente vino Ale con mi nieto.
__ Este pibe sí que me puede, ¿eh?
__ Nana, nana __ decía y quería meter el dedo en la venda.
__ ¡Salga de ahí! __ le grité. Se puso a llorar.
__ Dale, Viejo __ me dijo Ale __, siempre igual vos.
__ No, siempre igual no, tengo un agujero a milímetros del corazón. ¿entendés?
__ Tenemos que agradecer que estés vivo.
Agradecer… Ale no iba a entender, yo no lo entendía. Nunca fui un hombre miedoso y ahora un nene amagando tocar ese agujero y casi me meo encima.
Los días siguientes fueron peores que los anteriores: la Negra tratando de cuidarme y yo de no dormirme.
Me mudé a la piecita de soltero de Ale. Por supuesto no reciba visitas, sólo a la Negra y a mi hijo y últimamente nada más que para traerme la comida.
La herida fue cicatrizando pero alrededor del agujero, es decir: el agujero seguía ahí, consolidándose, mostrándome que no iba a dejar de ser un agujero. Decidí dejar de ir al médico y de hacer las curaciones.
Llevaba cuatro días despierto. Sentí un cosquilleo en el agujero, saque la venda que a esa altura estaba al pedo. Venía retorciéndose despacio, como reconociendo el terreno, reptando. Asomó la… ¿cabeza? No sé, la parte de adelante. Pensé: ¿Qué hago? Entonces me di cuenta: era un sentimiento que se estaba escapando. Lo empujé con el dedo tratando que volviera a su lugar , pero se enrollaba y no retrocedía. Siguió tratando de escapar, antes de que saliera de mi tórax, como algo maquinal, lo agarré y me lo tragué.
Me quedé más tranquilo, tanto que me dormí profundamente.
__ Es por acá __ creo que escuché decir como en un eco. Pero el sueño era más fuerte y no había caso, ya estaban adentro.
Cuando me desperté no sentía grandes cambios más allá de la presencia. Me di cuenta a la noche, cuando no había ruidos, se hablaban entre ellos.
Mirá vos le entramos. A ver si duro por como fuera.
Se oía entrecortado, pero sabía lo que buscaban.
¡Asesi , tanta muerta. Te el cora , si que tenés.
Me levanté, prendí la tele. La Negra dormía. Miré por el agujero en el espejo. ¡Dos sentimientos juntos! Uno atrás del otro, casi pegados. El corazón, ese que estaba a milímetros del agujero, me latía en una forma desmesurada. Esos sucios ahí adentro se iban a dar cuenta. Abrí el botiquín, no tuve mejor idea que ahogar los sentimientos en alcohol (no me ardió), se retorcieron hasta quedar duros. Me di cuenta de que era el trabajo de esos… bien muertos estaban: ¡Me sacaban los sentimientos! Pero no iban a poder, los iba a vigilar día y noche.
Ale vino a la tarde, seguro lo llamó la Negra. No lo dejé entrar, nadie más iba a entrar. No insistieron mucho. Le empecé a rechazar la comida a la Negra, no les iba a dar de comer a esos mugrosos, yo sabía cómo tratarlos. Esa noche otra vez, con el silencio, empezaron a hablar:
Vas cárcel ¡Hi puta!
__ Los estoy escuchando. ¿Cárcel? ¿Qué cárcel? Yo salvé a La Patria, basuras, la salvé de ustedes. La historia se va a encargar de ponerme en el lugar que me merezco. Una estatua, al lado de la de San Martín, eso me van a hacer.
pagar crímenes, nocida! ¡Gen carce…
__ ¡Basta, hijos de puta!
Puse un tapón en el agujero, ¿cómo no se me ocurrió antes?
Fueron los mejores días, hasta tuve ganas de salir de la pieza. Pero al querer levantarme las piernas no me respondían, debería ser la debilidad. De cualquier modo no les iba a dar de comer. Como pude salí, la Negra no estaba, había dejado una nota, boludeces de mujeres. Las lacras no hablaban o yo no los escuchaba. Lo único que sentía era sed, cansancio, dolor en los ojos y una picazón en el agujero, seguramente los sentimientos andaban dando vueltas.
Alrededor del tapón comenzó a salir un líquido blancuzco Me tenté a sacarlo, aunque… no sé… la cabeza… Había olor a podrido (me hizo acordar al olor del Atlético). No me quedaron dudas de que estaban ahí.
Lo saqué. Se amontonaron, miles de sentimientos tratando de escaparse y esos … gritando: ¡Asesino! __ los oía bien __ ¡Asesino!
__ Ya van a ver.
Transpiraba pero tenía frío. Mi miedo era errarles, la vista… Puse el cañón en el agujero, lo más adentro posible, hasta hacer tope con el tambor.
__ ¡Mugro…!

Cuento de Daniel Bosco.

Taller de Cuento

Taller de cine y pensamiento, programación.

Taller de cine y pensamiento:
"100 años de cine en 12 películas de ficción"
Coordinado por Oscar Cuervo
Martes 18:00 hs. Centro Cultural Fortunato Lacámera

Drácula (1992) de Francis Ford Coppola
Amanecer (1927) de F. W. Murnau
Yo caminé con un zombie (1943) de Jacques Tourneau
La tierra tiembla (1947) Luchino Visconti
Ugetsu monogatari (Cuentos de la luna pálida de agosto) (1953) de Kenji Mizoguchi
Sed de mal (1958) de Orson Welles
HELP! (1965) de Richard Lester
El romance del Aniceto y la Francisca (1965) de Leonardo Favio
Ultimo tango en París (1973) de Bernardo Bertolucci
Alicia en las ciudades (1974) de Wim Wenders
Madre e hijo (1997) de Aleksander Sokurov
Angeles caídos (1997) de Wong Kar-wai

Al término de cada película haremos un debate; se propondrá a los asistentes que durante la semana posterior a cada proyección vayan elaborando textos escritos analizando las películas y relacionándolas con otras a su elección.
Aunque son todas obras extraordinarias, no se trata de los títulos que habitualmente se citan cuando se quiere condensar toda la historia del cine en unas pocas películas. Es, digamos, un canon alternativo. Procuré incluir films de diversas tendencias, géneros y nacionalidades. En esta lista no se incluyen documentales, dado que más adelante haremos otro ciclo con documentales de todas las épocas y procedencias.

Tercera Llamada de Candombe

Convocatoria a la Tercera Llamada de Candombe de San Telmo

Fecha: 6 de diciembre del 2008


Inscripción de las comparsas: del 18/06/08 al 06/10/08

Requisitos:

· De 20 a 40 Tambores
· 4 Bailarinas/es mínimo
· 1 Estandarte
· 1 Bandera
· 1 Mama vieja
· 1 Gramillero
· Nombrar a 2 responsables (director + 1 delegado)

Enviar solicitud de participación a: ccflacamera@yahoo.com.ar

(Se hara un sorteo entre las comparsas, dando prioridad a las que participaron en las llamadas anteriores)
Enviar email para participar de reunion informativa
a desarrollarse en junio

Organiza:
Centro Cultural Fortunato Lacamera
(Ministerio de Cultura, C.A.B.A.)

Tel.; 4361-6823 (lunes a viernes de 18 a 21 hrs)
15-5644-2231 Liliana

En colaboración con las Lonjas de San Telmo

Taller de Cuento

CUENTO CAMBIADO

A los dieciocho años, dueña de una belleza luminosa y llena de vida, Leonor tenía una única meta: el matrimonio. Podría haberla alcanzado fácilmente; con sus cualidades atraía a hombres jóvenes y no tan jóvenes por igual. Sin embargo, en aquel pueblo y en aquella época (alrededor de 1950) ser la menor de tres hermanas ofrecía ciertas desventajas.
La primera vez que Leonor habló con su madre sobre un posible candidato - el joven empleado de la farmacia de la esquina – Doña Prudencia puso el grito en el cielo.
–Esto no pede seguir adelante, Leonor. Pensá en Petra y en Federica.
Ellas, ni mira de casarse. Vos podés esperar. No seas egoísta, Leonor.
Así fue como el incipiente noviazgo naufragó.
Poco después, un señor serio y viudo se acercó a la casa Leonor con el propósito de solicitar Doña Prudencia permiso para visitar a la menor de sus hijas formalmente, como novio. Salieron a recibirlo Petra y Federica. Nunca se supo lo que le dijeron. El hecho es que el candidato no atravesó el umbral y se hizo humo. A las protestas y enojos de Leonor, Doña Prudencia respondía: No seas egoísta, Leonor. Pensá en tus hermanas.
Luego se presentó Bruno, aquel muchacho con un tic nervioso que lo obligaba a guiñar el ojo permanentemente. Este simple detalle bastó para que Leonor no lo considerara seriamente entre sus posibles galanes.
–No seas egoísta, Leonor. No lo ahuyentes. Presentáselo a Petra; a ella no le va a importar– le reprochó Doña Prudencia.
Hay que decir que las hermanas de Leonor estaban lejos de ser bonitas. Carecían de gracia, eran oscuras e insignificantes. Petra, además, era de pocas luces y, evidentemente, torpe.
Pero Bruno no cayó en la trampa. Para él era Leonor o ninguna otra. –Será ninguna, entonces– sentenció Doña Prudencia.
El último aspirante en aparecer fue un apuesto subteniente de caballería. Por las tardecitas, montado en un brioso caballo solía hacer “pasadas” llenas de amorosa insinuación frente a la casa de la joven. Iba al trote corto, escoltado por cuatro soldados también a caballo. Leonor los miraba pasar desde la ventana de la sala. Sus hermanas, a empellones, lograron desplazarla de su sitio y fueron ellas las encargadas de sonreírles y saludarlos hasta que ellos también desaparecieron.
Llegó el día en que Leonor no aguantó más. Tenía ya veinticinco años y en el pueblo no quedaban hombres disponibles. Armó la valija le dijo a su madre que se iría al departamento de una amiga que la había precedido en su decisión de mudarse a Buenos Aires.
Al escucharla, Doña Prudencia, bañada en llanto, casi se desmayó. Las hermanas también lloraron y repetían a la par de la madre:
–Note vayas, Leonor. No nos dejes solas. No seas egoísta.
Tantas lágrimas no conmovieron a Leonor. – Ellas son las egoístas –; ellas son malas y envidiosas.
Por fin las estaba viendo como en realidad eran. Hubo un largo silencio preñado de gimoteos. Entonces, Leonor respiró hondo y lentamente soltó el exabrupto liberador: –Váyanse a la mierda– dijo, y abandonó la casa.


En Buenos Aires Leonor trabajó, estudió y convertida en una exitosa empresaria viajó y vivió en otras ciudades del mundo. Se casó dos veces. Sin embargo, no encontró felicidades sus matrimonios.
Una vez muerta su madre, nunca más volvió de visita a su pueblo. Su hermana Petra, después de acompañar y cuidar a Doña Prudencia hasta su última hora, buscó refugio en un convento.
En cuanto a Federica, la mayor, con astucia y tenacidad logró atrapar a un militar retirado. Calvo y de abdomen prominente era, no obstante, el mismo que en su juventud había lucido airoso el uniforme de oficial de caballería. El mismo que, infructuosamente, había intentado conquistar desde la montura a la bella Leonor, la hermana egoísta.


RAQUEL REBECHI